Флёра, затаив дыхание, вытащил из-под груды металла тяжёлый карабин. Его пальцы скользнули по шершавому прикладу, ощущая холод стали и запах пороха, смешанный с влажной землёй. Вокруг лежали безмолвные свидетели недавних боёв — порванные колючие проволоки, пулемётные ленты, покрытые рыжей ржавчиной, и пробитые каски. Каждый предмет напоминал о жестоких схватках, но в сердце мальчика не было страха, только твёрдая решимость.
Сжимая оружие, он шагнул в сторону тёмного леса, где, по слухам, скрывались партизаны. Под ногами хрустели прошлогодние листья, а ветви деревьев, словно руки, тянулись к нему, укрывая от посторонних глаз. Флёра знал, что этот путь — не просто бегство, а начало его личной борьбы за свободу родной земли, где каждый шаг вперёд приближал к надежде на победу.
